雾气散开时,带着一股湿冷的土腥味,灌进崖壁裂缝里,扑在陆辰脸上。 他抬手抹了一把脸,掌心沾着露水和昨夜留下的泥痕,黏糊糊的,像一层干不透的浆糊。 谢安已经醒了。 不是醒,是一直没睡。 他盘腿坐在裂缝深处,膝盖上摊着一张空白的羊皮纸,右手食指沾着墨,在岩壁上无声地比划着什么。 陆辰凑近,看清他在练字。 突厥文。 笔画弯弯绕绕,像蛇在沙地上爬过的痕迹。 “巴图的笔迹?“陆辰问。 谢安点头,手指没停:“三年前,王帐曾向边境各部下发过一份军令抄本,我拓过巴图的签名。“ 他手指在岩壁上画完最后一笔,收势,指尖悬在半空,像在回味那个字的力道。 “他的字,起笔重,收笔狠,中间转折处喜欢顿一下——像刀砍木头,先剁进去,再拧。“ 陆辰看...
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